— Está?
— Sim, sou eu. Acordei-o?
— Não, já estava acordado. Mas você, a estas horas? Que se passa?
— Lembrei-me de si por causa das torradas e resolvi telefonar. Se calhar fiz mal.
— Das torradas?
— Da manteiga a infiltrar-se nas torradas.
— Não estou a perceber.
— Nem eu. Ontem foi com as flores, no parque.
— O que têm as flores no parque?
— São faustosas, alucinogéneas. O despropósito da Primavera, nem parece que o défice da balança comercial está como está.
— As flores no parque fizeram-no lembrar-se de mim?
— Sim. Imaginei que tivesse algo de melancólico e belo a dizer acerca delas e dos jardineiros da Câmara Municipal enquanto mãos de um deus paliativo.
— Talvez tivesse, sim, não seria a primeira vez.
— Num momento de higiene pessoal também. Estive quase a mandar-lhe um SMS, mas tive medo de ser mal interpretado. E de estragar o telemóvel.
— Higiene pessoal?
— Sim, não consegui deixar de imaginar-me a passar as mãos pelas suas virilhas e isso excitou-me. Foi estranho, algo entre o onirismo e o onanismo, se me percebe.
— Não é assim tão estranho, creio que já me aconteceu algumas vezes.
— A sério? Não sabe como isso me deixa mais descansado. Mas não me resolve os problemas.
— As torradas?
— E as flores.
— Estou a ver... |
