A semana passada sonhei que estava a jogar à bisca lambida com o Darth Vader dentro de um armazém abandonado sito numa destas hinterlândias aqui à volta. Ele tinha, com a ajuda do Auguste Comte, desenhado uma grelha numerada no meu corpo e prometera-me que, caso eu ganhasse, me cortaria em cubos com uma faca eléctrica e me remontaria fora dali, em paragens mais arejadas e com uma precipitação média anual abaixo dos 700 mm. Até aqui, tudo normal. O problema é que o Darth Vader calçava uns sapatos vermelhos de fivela que tinham sido pertença da Clara Ferreira Alves nos tempos em que ela estava à frente da Casa Bernardo Soares, um spin-off da ortónima mais vocacionado para as entregas ao domicílio. Este pormenor provocou em mim tal comoção que acordei ensopado em suores ácidos — um dos efeitos dos inibidores de apetite que comprei através da Internette. O Auguste Comte estava vestido de Twinky Winky, mas isso não me causou qualquer perturbação, como é evidente. |
